Soy un hombre a medio hacer,
la tormenta envuelta en versos
que aguarda un abrazo del ayer
en mitad de océanos dispersos.
Fingiendo la hipocresía de ser
se cerró el claro de los cielos
cuando un dios bajó a beber
a este mundo de desconsuelos.
Soporto el peso de pretender
entre los valles descompuestos
encontrando, solamente, padecer
rellenarme con vientos frescos.
Queriendo, de la muerte, renacer
los días gratos quedaron tan lejos
que ni con recuerdo los puedo ver,
con ellos fueron los niños muertos
Pueden verse al anochecer,
en los cauces de arroyos secos
bajo una luna que vuelve a crecer,
sus súplicas de sentimientos
Soy un hombre a medio hacer,
todavía sangran mis adentros.
Borré el tiempo de merecer
para que volara con los vientos.
Si el gregal empieza a mecer
los costurones de mis sueños
despertaré sin comprender
quienes son de mi vida los dueños.
Miles de muros por demoler
me estancan con voz de silencios,
de sus gritos me quiero desprender
arrastrando mi suerte con ellos.
A diario siento desfallecer
mi cuerpo repleto de agujeros,
oquedades del amanecer,
legión de brillantes luceros.
Están al raso, sin guarecer,
tumbados entre dos infinitos
que ya comienzan a perecer
dejando sin norte los caminos.
Perdido me siento al aparecer
navegando un lago de espinos,
las mismas velas de anteayer,
idéntico enjambre de destinos.
Soy un hombre a medio hacer
de añoranzas y suspiros,
con trozos de lluvia al caer
he ido urdiendo mis tejidos.
Me hice de voces al romper
guirnaldas en el aire de quejidos
donde quedaron sin disolver
ternuras y sol, seda y cariños.
Estrofas sin versos oigo pacer
en mitad de los campos yermos,
cantares sin fin que reconocer
antes de liberar los infiernos.
Vivo solo en el mundo postrer
que hallé al surcar los universos
buscando el imposible querer
que avivara de la luz los destellos.
Soy un poeta a medio hacer,
un manojo robado de besos.
Marcos
Lloret García
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